Alain-Yves Beaujour

Et voilà le sentiment odieux de l’urgence qui arrache Henri-Pierre à ses rêves comme on ôte sa chaise à celui qui va s’asseoir : le voilà réveillé, projeté dans la contraignante réalité.
« Oh ! Merde ! Il est onze heures et demie. »
Essaie aussitôt d’ouvrir la fermeture éclair du sournois sac de couchage qui a tenté de l’étrangler plusieurs fois au cours de son sommeil agité ; y parvient après quelques convulsions tétaniques. Il se lève.
« Merde ! Quand je pense à tout ce qu’il y a à faire aujourd’hui ! »