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3/5 (sur 5 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Avignon , le 17/04/1947
Mort(e) à : Montpellier , le 08/09/2002
Biographie :

Alain Dubrieu, de son vrai nom Alain d'Ubrieu, est un écrivain engagé dans les années 1980 dans la constitution de comités de prisonniers alors qu'il purge une peine de dix années (on est jamais si bien servit que par soi-même...).

Installé à Montpellier où il travaille à la librairie Sauramps, il a grandi à Marseille. À la suite d'un braquage, il passe une dizaine d'années en centrale (1969-1977) où il est l'un des meneurs de la révolte des prisons contre les Quartiers de Haute Sécurité en 1974. Alain Dubrieu a toujours lutté contre les méfaits de l'enfermement (ben voyons !).

Son œuvre littéraire décrit le quotidien des prisonniers, comme "Le désert de l'iguane" (1979), livre pour lequel il passera dans un numéro d'Apostrophes à la télévision qui marqua cette époque.

Sous le pseudonyme d'André Navlis, il a écrit de romans érotiques dans la collection Jacques de Saint-Paul.
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Citations et extraits (22) Voir plus Ajouter une citation
On peut se goinfrer de ces poisons, les premiers temps, quand l’estomac dénoue ses nerfs, et que sursaute l’organisme, brusquement à jeun d’alcool, de femmes et de fatigue…
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Nous, les rebuts, les fumiers, les déchets de matrice, sommes las de nous rendre utiles à une humanité qui nous rejette !…
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Il n’a pas de bouffées délirantes ! Gais lurons s’abstenir ! Persifleurs pas siffler ! Défense de se tenir les côtes ! Celle qu’il a gravie voit ses mérites reconnus par le fait qu’on l’honore d’un tel panache de lauriers !
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Il remua sous le drap, un vague malaise au ventre. Il n'avait pas le sommeil ordinaire, et accordait toute confiance à son sixième sens, hérité d'une vie de cavale entrecoupée de longs séjours en cellule.

(incipit).
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De quelque nature qu’elle soit, ou qu’on lui prête, toute prison sécrète en elle son venin. Un lieu de destruction par excellence ! La promiscuité, les relations qu’on y développe n’en sont que les épiphénomènes…
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Avec l’usure des années, on ne s’accroche plus aux anciennes parures… Ce qui leur reste d’aptitude à l’amour est fait d’histoires manuscrites que la prison s’arrache, et de photos porno achetées à prix d’or.
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Je souffre, donc j’écris ! Deo gratias ! D’émotion se contracte sa gorge ! Dans un embrasement, il rutile du verbe ! Les mots, comme des mouettes, ou des flamants frileux, tissent le ciel de sa page !
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Décidément, le cocktail du bonheur c’est cela : beaucoup de peur rentrée, de lassitude aussi, des souvenirs pour délayer, édulcorer, l’amertume du présent et un zeste d’espoir-mensonge…
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Si les cochons savaient écrire, ils vous diraient ce qu’on ressent à l’abattoir… J’écris comme un cochon, mais je ne vous dirai pas ce qu’on éprouve à l’approche des assises.
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Si les clébards de Pavlov salivaient au son de leur écuelle, pour les taulards, animaux nuisibles, cet écho n’a rien d’apéritif…
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