Alban Lefranc

Vous avez quatorze ans en juin 1940, quand l’armée française est balayée en quelques semaines. Les hommes envoyés au S.T.O. en Allemagne, d’autres parqués dans d’imprononçables camps de prisonniers, d’autres encore en uniforme de la police française chargés de rafler les Juifs ou les réfugiés de toute espèce, un Maréchal octogénaire qui fait don de soi à la Nation : le mâle national range gentiment ses couilles à la cave.
L’enfant battu dissimule des jouets, déploie des trésors de ruse. Aucun adulte ne peut venir à bout des ruses de l’enfant, tarir ses gerbes de malice, étouffer ses petits gestes virevoltants dans les bosquets. Ouh ! ouh ! chuchote l’enfant chauve-souris pendu aux branches. L’enfant marche puis court et court bientôt plus vite que le fouet et court bientôt plus vite que les hurlements. L’enfant s’échappe dans le jardin, grimpe aux arbres, escalade les falaises. L’enfant fait le mort dans la baignoire, micro-baleine échouée dans les bulles de savon.
Est-ce que vous triomphez ?
Non mais l’enfant reste en vie, ce n’est pas rien, c’est énorme dans ces circonstances.