Albert Champeau

IL ÉTAIT UN MAUVAIS FOIE

Joufflu, tendre et rosé, foncièrement bon puisque imprégné de jus de sang, Monsieur Prestant dévisageait Dieu du haut de sa foi de charcutier. Et le Bon Dieu le lui rendait bien, en croix sur l’autel du miracle. Pour ce roi du boudin, grossiste et détaillant à la fois, le mystère du Précieux Sang restait une énigme qui toujours le précipitait dans des limbes d’intranquilité.

— Par quelle divine recette ce bonhomme de Nazareth avait-il pu se sacrifier sans effusion de sang, et en répandre autant tous les dimanches à la messe depuis 2.000 ans, inondant le monde entier de sa source pure ?
Cette question de métaphysique artisanale irritait Monsieur Prestant, lui qui était confit en dévotion au sang, et se ravissait, jusqu’à l’extase, de sa matière globuleuse.
Ce mystère autant inoxydable qu’intarissable devait relever tout bonnement de la farce de mauvais goût. Du reste, le propre de la vie n’est-il pas de mourir salement, en pourrissant un peu tous les jours ? Voilà pourquoi Monsieur Prestant faisait fi de tout prêchi-prêcha et montait directement chez Dieu l’assaillir de questions.
Et c’est pourquoi Monsieur Prestant ne savait pas vivre sans pourquoi.
Ni sans femmes, d’ailleurs.
Et l’assemblée en était pleine.
Forcément.
Bondée de cette féminité qui le dévisageait comme un seul homme. Comme un mâle archétype, maître étalon approuvé pour la monte de ces dames.

Mais ce qui le gênait le plus aux entournures, c’était d’avoir une vie périssable au même titre que du pâté. Ça le fâchait très fort !
L’absurdité généralisée de la vie le laissait complètement déjeté du cervelas, au bord de la crise de foi. Le comble pour un charcutier.