Albert Finkelstein

Je m'appelle Ficuța–diminutif roumain de Sophie–ou plutôt, je m'appelais ainsi, car je suis morte. Disparue de ce monde depuis plus d'un demi-siècle déjà, assassinée sans pitié par des Allemands en mer Noire.
Je dis bien : par des Allemands et non par des Nazis, car le carnage a été perpétré par une unité de la marine germanique, froidement et en pleine connaissance de ce qu'elle anéantissait ainsi plus de 300 vies d'enfants et d'adultes–pour l'unique raison de notre naissance dans des familles juives…
Les morts ne vivent plus, physiologiquement du moins. Mais moi, je suis privilégiée – je ne suis certainement pas la seule dans ce cas. J'ai vécu intensément depuis cette nuit terrible du 5 août 1944, à travers mes parents et mon frère que j'ai torturés malgré moi par le souvenir, rappel constant des conditions atroces dans lesquelles j'ai quitté la vie terrestre. Je ne suis même pas sous terre, puisque je n'ai pas de tombe.
Mon corps n'avait vécu que 19 ans lorsqu'il fut déchiqueté par des bombes allemandes, troué par des balles des mitrailleuses maniées par des marins germaniques, consumé par les flammes de l'embrassement qu'avaient déclenché à bord du Mekfure les projectiles allemands, noyé, englouti par les flots de la mer Noire, dévoré par les poissons…
Je ne suis nulle part, mais j'ai habité ensuite à tel point mes parents et mon frère qu'il me semble avoir bénéficié d'un prolongement quasi-physiologique. Ce dernier dur encore aujourd'hui à travers mon frère après la disparition de nos parents qui ont quitté, eux aussi, ce monde, meurtris qu'ils étaient, atrocement affligés par mon assassinat, malheureux comme les mots ne peuvent le dire, jusqu'à leur propre fin.
Je m'appelle donc Ficuța. Je suis venue au monde un soir de 1925, le 21 mars, jour du printemps, à Bucarest, strada Justiției (rue de la Justice, nom que je n’appellerai pas « prédestiné »).
Et voici le témoignage que je voudrais confier à tous ceux qui ont la chance de vivre en paix dans un monde meilleur que celui damné qui fut le mien, le nôtre. N'oubliez pas que ce qu'est le passé pour vous fut le présent pour nous, êtres disparus dans la tourmente. Pour nous, l'indicible souffrance n'appartient pas à l'histoire. Nous l'avons vécue et en sommes morts.
Je donne maintenant mandat à mon frère pour dévider devant vous le fil de ma triste histoire, de mon existence et de ma mise à mort.
(Mandat posthume)