Alexandre Sneguiriev

Les mots avaient giclé, comme d’un tuyau percé, et il ne s’était tu que lorsque sa voix éraillée eut expulsé de sa bouche un dernier « Comment oses-tu ? ».
Il vivait comme une trahison l’entrée de sa fille dans l’âge adulte ; c’était stupide de sa part, il le comprenait, mais ne pouvait rien contre. Il se souvenait du temps où elle le prenait dans ses bras, l’appelait « mon petit papa », l’assurait qu’ils seraient toujours ensemble, qu’elle ne le quitterait jamais et qu’ils n’avaient besoin de personne d’autre. Elle et son petit papa, c’est tout. Il savait bien qu’il en irait autrement ; il ne discutait pas, ne lui interdisait rien, il ne l’empêchait pas de voir des garçons, et seule la minuscule petite tache, découverte par hasard et qui ne lui était pas destinée, l’avait fait sortir de ses gonds.