Alexis Hall

— Ah, oui, Max. On en revient toujours à Max.

J’ignorais totalement pourquoi j’avais dit ça.

L’aiguille sur le compteur de vitesse tremblait. Cent trente. Cent quarante-cinq. À mon avis, Niall n’avait même pas remarqué. Le moteur vrombit bruyamment dans ce silence impertinent.

— Donc quand tu es devenu complètement taré, poursuivit Niall sur le ton de la discussion, et que je t’ai rendu visite dans ton asile de fous presque tous les jours, c’était à propos de Max, hein ? Et quand je t’ai trouvé dans le couloir, inconscient et couvert de sang, c’était à propos de Max ? Et toutes les fois où tu étais trop déprimé pour manger ou quitter ta foutue maison et que je suis venu prendre soin de toi, c’était à propos de Max ? À chaque fois que je t’ai empêché de te faire du mal. Max. Lorsque je me suis assuré que tu ne serais pas encore interné. Max. Quand je passe prendre tes médicaments parce que tu ne le peux pas. Max. Lorsque je t’emmène chez le psy. Max.

Aussi grognon qu’un enfant, je répondis :

— Mon Dieu. Si je suis une telle perte de temps, pourquoi tu prends la peine de m’aider ?