Alfonso Gatto

ÉCOUTE LE PAS

Le soir peut mourir encore en aimant
la lumière qui lui manque, le souffle extrême
de l’air qui déjà lui apporte la nuit.
Sur nous le piège de l’illusion céleste
se referme en silence : c’est l’acte
pour l’acte qui nous décide, l’instinct suprême
de ne jamais rien nous dire qui dans le temps
laisse en suspens un désir ou la lueur
d’un espoir.
N’écoute pas les trains,
ne regarde rien d’autre au ciel que le froid tombeau de la lune,
écoute le pas des gardes de fer. Il est leur le monde qui ne dit plus rien,

qui n’accorde aucun délai à la pitié, plus de trêve à la colère.
Un pas, ils l’entendraient en tirant sur l’ombre de la lune

ou sur le silence de la ville qui leur en retourne l’écho.
Laisse-les seuls, qui avancent dans le rire glaçant de Dieu.