Alice McDermott

À la porte, ( Pauline) demanda : " Il attend en bas ?", voulant parler de John Keane. Et quand Mary hocha la tête, Pauline ajouta : "Tu ferais mieux de te dépêcher alors, tu sais comment il est." Avant d'éclater de rire pour montrer qu'elle ne se serait pas mariée à ce crâne d'oeuf de John Keane pour tout l'or du monde. Le rire de Pauline recelait toutes les confidences que Mary avait jamais partagées avec elle au sujet des défauts de son mari, toutes les critiques irréfléchies , tous les reproches furieux, impulsifs, exaspérés touchant à sa personnalité, ses manières, ses impatiences maladives et impénétrables. L'attestation, Pauline et son rire, de toutes les phases de leur mariage où Mary Keane n'avait pas aimé son mari, où l'amour lui-même avait semblé une méprise, une illusion (un inconnu devant chez Shrafft transformé en prière exaucée), et le mariage - que Pauline avait eu assez de bon sens pour rejeter - un simple pacte maladroit avec un inconnu, n'importe quel inconnu, John ou George, Tom, Dick ou Harry.
Une attestation, Pauline et son rire, son regard entendu, de tout ce que Mary Keane aurait mieux fait de garder pour elle. (p. 134).