Aline Poulin

Petite clé ma voix ensablée
s’échappe au détour d’une phrase
revient parmi les vivants

En proie à des errances
sur le clavier humide
je suis de pierres brûlées
par ce bleu indéfinissable tes yeux

Au milieu de ce rêve je choisi encore
et toujours des ponts encombrés
de fiction
C’est une question de rituel
J’affronte cette curieuse musique qui ne fait pas de bruit

J’écris en marge des pages qui ressemblent à la pluie

Ta main dans l’avancée du désert touche à sa fin
voyante capable de quotidien et de tendresse
elle danse sur un toit d’ardoise
marque plusieurs fronts friables
de suite tes grandes pattes d’ours
contiennent ma parole rongée par la terre

Hier écran de plomb
ton visage traverse mon existence
à l’ombre des miroirs de papier

Le fracas du monde te découvre heureux
me façonne jusqu’à l’imaginaire
nous fait presque mal aux yeux