Vingt-neuf longues années s'étaient écoulées depuis le décès prématuré de son épouse et de son fils lorsque Harry était entré dans sa vie. Quand Padraig racontait cette histoire à son fils adoptif, il la rendait si naturelle que Harry avait souvent le sentiment d'appartenir à un conte étrange. C'était un enfant trouvé, il n'avait pas été volé par les fées, il avait été prêté au clan, mais un jour sa mère viendrait le rechercher.
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La noirceur de Broadmoor émanait des hommes incarcérés entre ses murs et semblait s'attacher à Harry. Il était trop du Voyage pour se sentir à l'aise derrière des barreaux quels qu'ils soient, mais le plus pénible était de savoir que pour la plupart de ces hommes, leur cerveau était leur vraie prison.
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- Ah ! éructa l'enfant à travers la petite caravane. Je n'ai pas le choix, je suis comme un cheval qui passe de main en main.
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