Je n’ai même pas trente ans et je suis épuisée. Épuisée de lutter. Épuisée de faire semblant. Épuisée de vivre. Qu’a-t-il fait de moi ? Ou qu’ai-je fait de moi ? Je ne sais plus. Je n’ai le droit qu’à ça ? Ces longues discussions nocturnes où tout repose sur mes épaules, où je ne suis que la fautive, celle qui doit changer, celle qui doit trouver les solutions… Ces brimades qui m’anéantissent doucement mais sûrement.