André Dussolier

Je pense souvent à Proust qui rêvait d’écrire sa grande œuvre, mais ne ressentait pas la nécessité de s’y mettre, virevoltant de salon en salon, fortuné et oisif. Et puis voilà qu’un jour, sortant une nouvelle fois pour une visite mondaine, il sent son genou fléchir. Et c’est l’alerte. Il comprend soudain que son corps lui joue des tours et risque de compromettre son dessein. Alors il fait demi-tour, s’enferme dans sa chambre, capitonne les murs pour ne pas entendre les voisins et écrit. Ecrit jusqu’à sa mort.

(Entretien dans Le Monde du 03/02/2019)