André Vers

— Ce qu’y faut, c’est pas trop prêter l’oreille aux contes des docteurs. On n’en finirait plus. Y cherchent qu’une chose, c’est de nous faire acheter des tas de remèdes à leurs copains apothicaires. — Forcément, ils s’arrangent ensemble sur le dos du pauv’monde… Remarque, des fois on est bien obligé, quand c’est grave. — Tu te figures qu’ils le savent, eux, si c’est grave ? Regarde, y a eu deux ans au début de l’été, le Docteur Brun me disait : « Faut vous soigner sérieusement, Carcan, sinon vot’mal pourrait bien devenir cancéreux ». Quand il a vu que je restais froid, il a insisté : « c’est grave, le cancer, ça pardonne pas ! » Plusieurs fois qu’il me l’avait répété. — Et tu t’es pas soigné ? — Comme si j’avais le temps ? Je suis pas un aristo, moi. Qui c’est qu’aurait rentré les foins, qui ferait marcher la ferme si je me couchais et commençais à prendre des drogues ? — T’as peut-être tort, on sait pas ? Le cancer, ça donne à réfléchir. — On verra quand j’aurais « maridé » la fille. Après, le gendre y sera là. J’aurais le temps de m’occuper un peu de moi. — Tu souffres pas ? — Bien sûr que si, poursuivit Carcan, je me serais passé du médecin sans ça. Mais souffrir, j’ai l’habitude depuis le temps, j’en ai vu d’autres. Du moment que je mange, que je bois et que je cague, le reste…