Andrea Camilleri

Il pinsa que, si ça se trouvait, vu l'heure qu'il était maintenant, Nicolo Zito avait grimpé dans son bureau. Montalbano n'avait pas de portable, il s'arrêta donc devant une cabine ou du moins devant une de ces installations découvertes que si tu dois téléphoner pendant qu'il pleut, tu te trempes comme une soupe, à laquelle étaient accrochés deux téléphones. Naturellement occupés. D'un côté, était en train de parler une Noire qui criait comme une folle dans une langue incompréhensible. De l'autre, se trouvait un péquenaud sexagénaire à casquette qui se tenanit le combiné collé à l'esgourde et ne parlait pas, ne disait ni oui ni merde, il écoutait seulement. (...)

Pourquoi est-ce qu'il lui en voulait le téléphone ? Pourquoi, un instant plus tôt, il disait qu'il ne pouvait pas fonctionner et un instant plus tard, avec un autre, il se mettait à très bien fonctionner ? Il raccrocha le combiné rebondit, se décrochant. En jurant, le commissaire le raccrocha à sa place et monta en voiture.