Citation de barrocath
Sur une route, encore à moitié campagnarde, il aperçut une très vielle femme qui marchait si lentement qu'elle donnait l'impression de poser avec précaution chacun de ses pas sur la broderie blanche et fragile. Dans un filet à provisions, elle portait quelques paquets enveloppés de gros papier gris et un pain recouvert d'un journal. En contournant une flaque d'eau, elle s'appuya sur la branche d'un pommier qui se penchait sur le chemin. Elias éprouva soudain, très profondément, l'instant qui reliait cette vielle main et l'écorce rabougrie. La femme s'arrêta, leva le visage vers le tournoiement neigeux. Il crut qu'elle souriait faiblement.
Il repensa souvent à cette femme. Dans un monde où les pauvres, fatalement malheureux, menaient leur lutte des classes contre les riches, inévitablement comblés de bonheur, il était difficile de trouver une place pour cette vieille passante du jour de la première neige. Etait-elle pauvre? Certainement. Et même plus démunie que ces "masses populaires", dans les sociétés capitalistes, qui bataillaient contre les bourgeois. Mais était elle malheureuse? Elias connaissait déjà assez la vie russe pour savoir à quel point ces destins invisibles pouvaient être mystérieusement emplis de sens. D'ailleurs, aurait-elle été plus heureuse si son filet avait regorgé de victuailles? Si, au lieu d'avoir traversé des guerres, des purges, des famines, elle avait mené une existence calme et fortunée quelque part en Occident? Ces questions lui paraissaient enfantines et même bêtes, et pourtant elles troublaient la rigueur des théories qu'il apprenait à l'université. Une vielle femme qui marche lentement, le jour de la première neige, s'appuie sur une branche, lève ses yeux vers le tourbillon des flocons... Impossible de caser cet être humain dans le trio de propagande qu'on voyait à Moscou sur les façades : un ouvrier aux bras musclés, un kolkhozien chargé de gerbes de blé, un intellectuel à lunettes avec ses outils de savant. Ces trois classes symbolisaient le présent et l'avenir du pays. La vielle femme n'appartenait pas à leur temps. "Comme tant d'autres, dans ce pays..." pensa Elias. Tout un pan de vie échappait aux beaux systèmes des philosophes.
Il repensa souvent à cette femme. Dans un monde où les pauvres, fatalement malheureux, menaient leur lutte des classes contre les riches, inévitablement comblés de bonheur, il était difficile de trouver une place pour cette vieille passante du jour de la première neige. Etait-elle pauvre? Certainement. Et même plus démunie que ces "masses populaires", dans les sociétés capitalistes, qui bataillaient contre les bourgeois. Mais était elle malheureuse? Elias connaissait déjà assez la vie russe pour savoir à quel point ces destins invisibles pouvaient être mystérieusement emplis de sens. D'ailleurs, aurait-elle été plus heureuse si son filet avait regorgé de victuailles? Si, au lieu d'avoir traversé des guerres, des purges, des famines, elle avait mené une existence calme et fortunée quelque part en Occident? Ces questions lui paraissaient enfantines et même bêtes, et pourtant elles troublaient la rigueur des théories qu'il apprenait à l'université. Une vielle femme qui marche lentement, le jour de la première neige, s'appuie sur une branche, lève ses yeux vers le tourbillon des flocons... Impossible de caser cet être humain dans le trio de propagande qu'on voyait à Moscou sur les façades : un ouvrier aux bras musclés, un kolkhozien chargé de gerbes de blé, un intellectuel à lunettes avec ses outils de savant. Ces trois classes symbolisaient le présent et l'avenir du pays. La vielle femme n'appartenait pas à leur temps. "Comme tant d'autres, dans ce pays..." pensa Elias. Tout un pan de vie échappait aux beaux systèmes des philosophes.
