Andrew Krivak

Il faisait nuit depuis longtemps quand il sortit des arbres et s'avança dans la clairière à pas lourds sous la lune descendante. Il pataugea dans le lac, but, puis en ressortit, s'assit dans l'herbe haute, et regarda les étoiles. Il ressentit la fatigue de sa tâche, comme s'il était arrivé à un lieu où fin et début étaient identiques, et que, dans le temps qu'il avait passé sur cette montagne, tout avait changé. Il tendit l'oreille et n'entendit rien. Pas de bruits d'animaux. Pas de murmure d'arbres. Pas de bourdonnement d'insectes. Pas de clapotis de vagues. Un silence aussi froid et étrange à ses yeux que l'hiver. Il se demandait depuis combien de temps il était assis là, et si, pour un bref instant, la terre s'était immobilisée, quand les feuilles de la forêt se mirent à bruire, et le gémissement spectral d'un plongeon huard flotta sur la surface de l'eau. Il se leva, s'étira et s'orienta de façon à ce que la Grande Ourse se trouve au-dessus de son épaule droite. Puis il se mit en route, suivant la rive vers l'ouest, avec le ciel qui commençait à pâlir derrière lui comme si le monde lui-même était en train de naître.