Angélique Villeneuve

Ils étaient deux.
Deux, bruns et couverts de boue jusqu'en haut du poitrail. Leurs poils étaient si longs et frisés, qu'ils n'avaient pas d’yeux sur la tête, ou simplement des oreilles pointues, rabattues en arrière, ou dressées, une gueule ouverte, et une langue molle comme une tranche de foie. Parfois, la scène se recompose malgré elle, sous les yeux d'Henni, et les deux chiens ne sont plus frisés, mais lisses. Au contraire, leur pelage surnaturel, enduit d’un beige, irisé. Leurs yeux absents sont apparus, immenses, luisants et rouges. Cette paire-là est encore pire que l’autre.