Anne Feugnet

Il porta la cuillère à sa bouche, baissa la tête. Il n’avait plus faim, le potage était infâme, mais il ne dit rien. Elle avait sa tête des mauvais jours. Il ne le fit pas exprès, mais une goutte de liquide jaunâtre atterrit sur la table en s’échappant de ses lèvres. Owen fronça les sourcils, il savait ce qui l’attendait. Le coup partit, sans un mot. Elle frappait toujours en silence.