Anne Holt

Ce matin alors qu’elle essayait d’avaler son petit déjeuner, un choc sur la vaste baie vitrée du séjour l’avait fait sursauter jusqu’au plafond. Il ne s’agissait que d’un moineau. Ça arrivait assez souvent. Les oiseaux s’en sortaient presque toujours. Parfois ils restaient sonnés une demi-heure, puis ils se remettaient sur leurs pattes, ébrouaient maladroitement leurs ailes et s’envolaient. Généralement elle n’intervenait pas. Cette fois, elle était sortie pour ramasser le pauvre piaf: avec une angoisse grandissante, elle perçut les battements obstinés de son coeur minuscule. Puis l’oiseau mourut. Persuadée, soudain, que c’était probablement de peur d’être entre ses mains, elle en éprouva de la culpabilité et de la honte.