Anne Rice

Je pivotai. Le ciel était bleu — il l’est souvent le soir, dans le Sud —, semé de pâles étoiles. Des conversations amusées et des rires joyeux résonnaient de toutes parts. Telle était la réalité des choses : une douce nuit de printemps à La Nouvelle-Orléans, où les trottoirs dallés semblaient doux sous le pied et le moindre son doux à l’oreille.
Mais voilà que me revenait l’impression d’être le centre de l’attention générale. Le couple traversant au coin de la rue me regardait, cela ne faisait aucun doute. Puis j’aperçus Merrick au loin, parmi les noctambules, arborant cette fois une expression vraiment déplaisante, semblant se réjouir de mon malaise.
J’aspirai à fond tandis que l’apparition s’évanouissait.
« Comment arrive-t-elle à obtenir un effet pareil ? Voilà la question, murmurai-je. Et pourquoi ? »