Anne Ubersfeld

«Je vécus, étincelle d'or de la lumière nature! De joie, je
prenais une expression bouffonne et égarée au possible.» Une ou
deux fois, la note, d'une pureté édénique, d'une douceur infinie,
d'une déchirante tristesse, se fait entendre aux oreilles d'un
monde abject et abruti, dans le fracas d'une littérature
grossière. Et cela suffît. «J'ai brassé mon sang. Mon devoir m'est
remis.» Il a fini de parler. On ne confie pas de secrets à un
coeur descellé. Il ne lui reste plus qu'à se taire et à écouter,
sachant, comme cette Sainte encore, que «les pensées ne mûrissent
pas d'être dites». Il regarde avec une ardente et profonde
curiosité, avec une mystérieuse sympathie qui ne peut plus être
exprimée en «paroles païennes», ces choses qui nous entourent et
qu'il sait que nous ne voyons qu'en reflets et en énigmes; «un
certain commencement», une amorce. Toute la vie n'est pas de trop
pour faire la conquête spirituelle de cet univers ouvert par les
explorateurs du siècle qui finit, pour épuiser la création, pour
savoir quelque chose de ce qu'elle veut dire, pour douer de
quelques ques mots enfin cette voix crucifiante au fond de lui-
même.