Anthony Phelps

La mer ne connaît ni son bleu ni son vert.
Encore moins le gris blanc de ses fureurs d’automne.

Naviguant sur la fleur des marées
l’écho tresse sa voix
dans le labyrinthe de la vague
mais défiant la brume
pourquoi donc est si triste la sirène des bateaux
pourquoi fleuves et rivières
doivent-ils couler tels des serpents.