Antonio Iturbe

Ceux qui travaillent dans les fossés regardent le ciel. Ceux qui charrient des pierres les laissent sur le sol et s'arrêtent. Malgré les cris des kapos, les gens des ateliers abandonnent leur travail et sortent pour regarder, et c'est peut-être leur premier acte de révolte : regarder ce ciel noir, indif-lérents aux ordres et aux menaces.
On dirait que la nuit est trace coup revenue.
- Mon Dieu! Qu'est-ce que c'est ? s'exclame quelqu’un.
- Une malédiction de Dieu! crie quelqu'un d'autre.
Dita lève la tête vers le ciel, et son visage, ses mains, sa robe se tachent de minuscules flocons grisâtres qui se défont entre ses doigts. Les gens du bloc 31 sortent pour voir ce qu'il se passe.
- C'est quoi ? demande une fillette effrayée.
- Nayez pas peur, leur dit Miriam Edelstein.
Ce sont nos amis du convoi de septembre. Ils reviennent.
Enfants et professeurs se rassemblent en silence.
Beaucoup prient à voix basse. Dita fait une urne avec ses mains pour recueillir un peu de cette pluie d'âmes et elle ne peut retenir ses larmes, qui dessinent des sillons blanchâtres sur son visage sali de suie. Miriam Edelstein serre son fils Ariah dans ses bras, et Dita se joint à eux.
Ils sont revenus, Dita. Ils sont revenus.
Jamais plus ils ne quitteront Auschwitz.