António Ramos Rosa

Comment pourrais-je vivre sans le silence de cet arc
que dans le temps l’on ne voit pas mais par où le temps passe ?
Les mots que je veux incendier
eux seuls savent les dessins du vent les dessins de l’eau
Sera-t-il encore possible de bâtir sur la cendre du temps
la maison de maturité avec ses constellations blanches ?
Je suis peut-être celui qui désire marcher le long d’une allée claire
et sentir que son corps est aussi le sol qu’il foule
et les arbres tout autour le gazouillis des oiseaux
et une petite source sous la danse d’une libellule
Tout ce que je désire pourra-t-il être actuel et vivant
ou bien n’est-ce que le possible sa spirale enroulée
qui pourra se projeter sur la perspective d’un horizon neuf ?
Qui est devant la page sait-il par hasard quel est son chemin ?
Il n’en sait rien et pourtant la barque de l’adolescence frémit
parce qu’elle est la barque du désir incessant
J’écris avec l’espoir fragile de réveiller la vigueur
à travers l’épaisseur d’un vent végétal
et d’entrer sans le savoir dans un champ d’évidents prodiges
Peut-être faut-il s’en aller mais vers où ?
Comment pourrai-je m’abandonner à la nudité de cet autre
qui étranger à moi est mon être le plus mien ?
Le corps serait-il un coquillage qui ne s’entrouvre jamais
comme s’il retenait le cri d’une étoile le hurlement d’une hyène ?
Qui saurait vivre en bonne entente avec le feu comme s’il reposait
dans une clairière de silence ? Comment prononcer avec une langue de sable
les vibrantes voyelles des flambées souterraines ?
Jamais les vers ne seront rameaux de sang rameaux de temps
Comment pourraient-ils posséder le bonheur concentrique d’un corps
quand toutes leurs veines sont soleil et mer ?
Serait-il arrivé le temps des fruits mélancoliques
ou est-ce que l’hiver déchire inexorable la trame de sable
en laquelle vacille notre fragile identité ?