Ariane Wilson

Sur la terrasse du col, d'archaïques piles de pierre arborent des drapeaux à prière. Présences fantomatiques d'esprits rongés par les intempéries, que le vent anime d'une énergie diabolique. Les drapeaux claquent comme des mitraillettes. Le vent tonne. Le violoncelle se bat contre le bombardement de ses rafales glaciales. Les mains transies, les doigts gonflés par l'altitude, le souffle coupé, les épaules serrées dans un étau, je ne puis obtenir de lui qu'un mince sifflement, un gémissement futile dans un champ de bataille tectonique. Rêve abattu. Depuis des mois, je mets en scène ce moment d'offrande. Je voulais rendre à la splendeur du lieu un hommage musical, à la manière des ribambelles de drapeaux accrochés à chaque col, symboles, selon la tradition tibétaine, de la cavalcade des chevaux du vent qui portent leurs louanges aux quatre coins du monde. Haletantes, hachées, les phrases de mon Prélude n'ont rien de la souplesse frêle et vigoureuse de ces carrés d'étoffe soumis au souffle du monde.