Artur Lundkvist

Une rose des vents pour l’Islande
4.
  
  
  
  
    Pays nu. Sans lèvres.
Pays qui montre les dents.
    Le feu et la glace sont voisins,
ils ont un mur mitoyen.
    Un feu dompté rougeoie dans la tourbe,
écoute attentif l’eau qui tombe du toit ;
les souvenirs dans la bourrasque le tourmentent ;
    Et l’herbe est un feu vert,
vagabond, très bas, un feu vert
que la pluie n’éteindra jamais.
    L’homme monte un cheval à poils longs
dans un nuage de moutons.
    Il passe à gué la rivière,
un couteau craquant dans la bouche.
    Le taureau écorché traîne encore
sa peau ensanglantée par la campagne.
    Les fermes ouvrent leurs yeux avec confiance
sous leurs sourcils de neige.
    La peau d’agneau blanc flotte
comme un drapeau sur le mât de glace.
    Et le dernier des prêtres-scaldes
chevauche au loin avec des sacs.


/Traduit du suédois par Jean-Clarence Lambert