Artur Lundkvist

Une rose des vents pour l’Islande
6.
  
  
  
  
    Et le vent
comme une longue peau qui passe,
sans fin, pressant, accablant,
secousses inquiètes, clignement des gifles,
coups de fouets des ailes invisibles, roides comme des voiles,
le vent,
qui dresse ses blanches crinières au-dessus des montagnes,
le vent et ses plumes de neige,
ses blanches taies d’oreiller, ses secrets tambours
ses pipeaux en roseau, brisés,
le vent
qui dérobe son miel à la bruyère
(non pas abeille ou guêpe striée de feu),
le vent sans saveur, sans une goutte de
vinaigre,
le vent qui crève sur pied
la verte peau de la source sulfureuse,
et qui écrit avec une plume de corbeau
le même mot, le même mot.

                             (Rose des vents, Contre-feu, 1955)


/Traduit du suédois par Jean-Clarence Lambert