A présent, au terme de onze années de vie commune, c'est à ce luminaire fabriqué en série [offert par sa mère] que mon mari attribue une valeur sentimentale particulière.
L'envie de lui enfoncer une dague dans la poitrine me taraude. Seule la pensée des jumeaux confiés à des inconnus parce que leur mère serait en prison pour homicide me retient de bondir dans la cuisine et m'emparer d'un grand couteau. Si je lui avouais cette envie de lui arracher le coeur, il me dirait : "C'est normal. Au début. Et puis tu t'en remettras."
(p. 129-130)