Barbara Devisme

« Je veux vivre vraiment tu comprends ? explose-t-il soudain. Quoi que tu en dises, quoi que tu penses de ma génération, c’est de moi qu’on parle là ! Et je ne supporte plus de passer ma vie dans un bar à côtoyer tous les poivrots du coin. Je ne veux plus entendre tous ces débats débiles comme s’ils pensaient tous détenir la vérité universelle ! Je me fiche éperdument de leurs déboires amoureux ou professionnels ! Et je ne supporte plus la vue d’une bouteille de Pastis ! Et qu’est-ce que je trouve quand je reviens ? Ma petite chambre bleu nuit, toujours la même, chez ma mère !
- Mais chéri, si tu as un problème avec l’endroit où tu vis, et que tu as d’ailleurs choisi…
- Arrête ! Tu ne comprends pas, tu ne comprends rien ! Oh, et puis j’ai besoin de sortir ! dit-il soudain en se levant et en jetant sa serviette sur la table.
Geneviève ne bouge pas et soupire. Il n’est pas réellement malheureux mais quelque chose cloche, quelque chose qu’elle ne saisit pas réellement.
« En même temps, murmure-t-elle pour elle-même une fois qu’il a claqué la porte, ça ressemble à s’y méprendre à une nouvelle crise d’adolescence… »