Benoît Fourchard

Alors, plus tard dans la nuit, dans le studio de la rue de Nabécor, les arias de Henry Purcell à fond la caisse, vêtues des chemises de nuit de sa grand-mère, écrues et amples, les voilà qui refont Café Müller, bousculant table et chaises, courant d’un bout à l’autre du studio, sautillant, puis mettant leurs pieds nus sur le mur, puis se relevant, puis se jetant au sol, puis sur le lit, enlevant les chemises de nuit, se les arrachant presque, quand enfin, dégoulinantes et épuisées, elles se retrouvent emboîtées, l’une dans l’autre. Un moment qu’elles n’avaient pas vu venir ni prémédité. Ni l’une ni l’autre. Un moment unique, dont elles ne reparleront jamais mais qui restera gravé. Indéfectible. Un moment comme la conclusion logique, enfiévrée et épidermique de ces dix jours de folie.