Benoît Meunier

Il est vrai qu’il ne passe jamais personne ici, ou presque ; l’endroit est désert, morne et figé. Les seuls bruits qui déchirent le silence, comme l’éboulement de quelques rochers sur le flanc du coteau, derrière la cabane, une bourrasque de vent qui fait vibrer des tôles, les grattements d’un lézard qui s’enfuit parmi les herbes sèches ou les sempiternels grincements de ma chaise à bascule, tous ces phénomènes sont plutôt anodins. Il ne passe jamais personne, ou presque : j’entrevois parfois des formes vagues, des silhouettes qui se glissent rapidement, au crépuscule, derrière les murs ; j’aperçois régulièrement un individu louche dont la barbe antipathique dissimule certainement un menton, celui de qui ? voilà ce que je serais bien en peine d’affirmer, mais je tâcherai d’y remédier, je serai à l’affût dans ma chaise à bascule, je débusquerai celui qui rôde autour de ma cabane, quoique ses apparitions ne soient, certes, pas fréquentes, une ou deux fois par an tout au plus, et que je ne sois plus en mesure de faire aucun mouvement, ou presque, il est vrai, à part me balancer, hocher la tête ou me gratter les genoux.
(La station-service)