Bernard Clavel

Il marchait.
Il n'irait pas avec les autres. Il était libéré de tout. Il n'avait plus qu'à rentrer. Se coucher, attendre.
Il marchait, mais il ne parvenait plus à penser vraiment.
Son pas résonnait en lui. Chaque rafale le prenait, l'étreignait, sifflait à travers lui.