J'étais prisonnier, pieds et poings liés, dans un taxi parisien piloté par un Sénégalais en exil, à six heures du soir en hiver. Le périphérique, comme un long serpent, poussait des cris avec des lueurs tueuses, jaunes et mouillées, et les motos folles sillonnaient comme des hors-bord entre les carcasses luisantes. Les couleurs se nouaient, s'étiraient jusqu'à la rupture avec des morves rouges sous les ponts de fer et le béton incendié. Je voyais des visages blêmes se morceler en cristaux derrière les pare-brise.