Bernard Pierre

Le sommet semble tout proche. Je pose mon sac et j'entreprends avec entrain de faire la trace. La neige pourtant est instable, une fois de plus. À droite de la crête, le soleil l'a minée ; à gauche, elle est poudreuse, folle ; le fil même de l'arête repose sur une pourriture sans consistance. La neige m'a toujours plu. Cette mauvaise neige me passionne. Pas de coups de pied, pas de moulinets de piolet. À mesure que mon pied s'enfonce, j'essaie d'évaluer la cohésion de la poudre ou des gros cristaux, je m'efforce de savoir jusqu'à quand la neige va supporter mon poids et quand elle risque de s'enfoncer. Il me semble qu'un nouveau sens se développe en moi, à travers mes lourds souliers ; un sens qui juge un matériau toujours changeant. C'est l'art de l'équilibre qui entre en jeu, pour qu'aucun heurt, aucune torsion subie de la semelle n'accompagne le passage d'un pied sur l'autre. Il y faut aussi l'art du rythme, pour monter vite et sans fatigue. Un rythme subtil qui s'adapte aux changements de neige... Une fois cet équilibre et ce rythme acquis, j'aime à me laisser bercer par mes jambes, la tête libre et rêveuse, les yeux pleins de l'éclat de la neige.