Citation de lanard
p. 105
Les amoureux de Paludes cités jusqu’ici étaient tous, sont tous, de la famille écrivaine. Pas étonnant que le livre les ait atteints, marqués à vie. Non par un grand bousculement à la Céline, au contraire, en raffinant sur un classicisme attendrissant à force d’être gourmé, plein d’en enjambements, de rejets, d'afféteries ; mais par maintes prémonition techniques : l'autodérision de la folie d’écrire, passion volée à la vie comme chez Flaubert ; le congé donné au récit traditionnel ; la mise crise de la narration (avant Joyce et Valéry), du point de vue (en même temps que James) ; l’avènement du Texte-religion, juste au moment où les dieux et les rois disparaissaient (dixit Bénichou), et où la littérature, « ayant épuisé les ressources de son mode représentatif", se repliait "sur le murmure indéfini de son propre discours" (dixit Genette)…
Soit, mais le lecteur venu d'ailleurs, le cadre moyen qui soulève et soupèse les nouveautés de son libraire en attendant rien d'autre, de son emplette, que de passer trois heures plaisantes, de se "changer les idées" (c'est-à-dire d'"en changer le moins possible"), d'y "croire" - "on y croit, au moins?" demande-t-il au vendeur - ce passager qui n'a que faire de soulever le capot pourvu qu'y trône un bouchon de Rolls, ce gourmand qui se moque de passer par les cuisines, du moment que le restaurant porte son lot de toques, ce bel indifférent au "comment s'est fait?", même s'il reconnaît qu'en peinture, en musique, en gastronomie, le question ne manque pas d'intérêt, ni la réponse d'agrément, pourquoi voulez-vous qu'il rie et pleure aux misères du pauvre Narrateur [celui de Paludes, s'entend] pêchant dans la vase de ses adjectifs et laissant filer la chère Angèle avec son meilleur ami?
Les amoureux de Paludes cités jusqu’ici étaient tous, sont tous, de la famille écrivaine. Pas étonnant que le livre les ait atteints, marqués à vie. Non par un grand bousculement à la Céline, au contraire, en raffinant sur un classicisme attendrissant à force d’être gourmé, plein d’en enjambements, de rejets, d'afféteries ; mais par maintes prémonition techniques : l'autodérision de la folie d’écrire, passion volée à la vie comme chez Flaubert ; le congé donné au récit traditionnel ; la mise crise de la narration (avant Joyce et Valéry), du point de vue (en même temps que James) ; l’avènement du Texte-religion, juste au moment où les dieux et les rois disparaissaient (dixit Bénichou), et où la littérature, « ayant épuisé les ressources de son mode représentatif", se repliait "sur le murmure indéfini de son propre discours" (dixit Genette)…
Soit, mais le lecteur venu d'ailleurs, le cadre moyen qui soulève et soupèse les nouveautés de son libraire en attendant rien d'autre, de son emplette, que de passer trois heures plaisantes, de se "changer les idées" (c'est-à-dire d'"en changer le moins possible"), d'y "croire" - "on y croit, au moins?" demande-t-il au vendeur - ce passager qui n'a que faire de soulever le capot pourvu qu'y trône un bouchon de Rolls, ce gourmand qui se moque de passer par les cuisines, du moment que le restaurant porte son lot de toques, ce bel indifférent au "comment s'est fait?", même s'il reconnaît qu'en peinture, en musique, en gastronomie, le question ne manque pas d'intérêt, ni la réponse d'agrément, pourquoi voulez-vous qu'il rie et pleure aux misères du pauvre Narrateur [celui de Paludes, s'entend] pêchant dans la vase de ses adjectifs et laissant filer la chère Angèle avec son meilleur ami?