Blanche de Richemont

A trente-trois ans, je pose mes valises et m'interroge : cela fait des années que tu cours sur les routes après un sens ; existe-t-il ? Parviendras-tu encore à échapper à ton époque ou, toi aussi, céderas-tu au désenchantement ? Partir encore. Mes longues marches dans le désert ont guéri des blessures, mais le mot «ailleurs» est devenu une obsession. Comme si je ne pouvais jamais revenir. A chaque retour il me faut de nouveaux rêves pour tenir. Le voyage est devenu un esclavage. Alors, j'ai compris qu'il devait servir une autre dimension : intérieure.
Le véritable vagabond ne serait pas celui qui prend la route, mais celui qui part chercher son âme. Ces pages sont l'écho de cette quête. --Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.