Boris Pasternak

Quand nous nous réunissons. nous nous communiquons les nouvelles, nous dînons, nous nous récitons quelque chose. Un souffle de fraîcheur parcourt rapidement, à toutes petites touches, les feuilles argentées, au dos de velours blanc, du peuplier. L’air est saturé , comme par des sons, des arômes capiteux du Sud. Pareille à l’avant-train monté sur cheville de quelque voiture, la nui là-haut fait lentement tourner toute la caisse de son carrosse étoilé, tandis que sur la route vont et viennent les arbas et les autos : de la maison on les voit passer chacune deux fois.