Boris Pilniak

Il était déjà plus de dix heures du matin et le brouillard verdâtre du jour s'était déposé dans les rues, mais en fait ce dépôt verdâtre ne se voyait pas car sur ce lambeau de terre où l'on avait construit des maisons, la machine de la ville s'était mise en marche — une grande machine très complexe qui faisait tout tourner, qui vissait tout, depuis les carrioles, les tramways et les autobus, depuis les lits défaits dans les maisons — jusqu'aux soldats marchant au pas sur le quai, jusqu'au silence solennel
des salles aux hauts plafonds des services comptables et des cabinets de commissariats du peuple — cette machine compliquée de la ville qui envoyait des flots d'êtres humains devant des établis, devant des comptoirs, à des bureaux, dans des automobiles, dans les rues — une machine derrière laquelle on ne remarquait pas le ciel grisâtre, la bruine, la boue, le brouillard trouble et verdâtre du jour.