Bruno Birolli

Le ventilateur froissait l’air au-dessus de sa tête. Ce froissement à peine audible le transporta dans son passé… La moiteur était insupportable ; respirer, une épreuve… Les premières gouttes cinglèrent l’allée comme des crachats puis ce fut le déluge. La pluie tambourinait sur les tôles de la véranda, rendait impossible de s’entendre alors les hommes - tous Britanniques – se turent… La pluie de mousson cessa. Des arbres, de la pelouse et de la terre détrempée renaquirent les exhalaisons que la chaleur avait étouffées… Ragaillardis, impatients de s’en jeter un derrière la cravate et comptant ne pas s’arrêter au premier, les membres du club se dirigèrent vers le bar…
C’étaient les souvenirs de ses deux années en Birmanie. Il était un jeune fonctionnaire de l’administration coloniale. Il gardait la nostalgie de la forêt émeraude. Et le souvenir d’un lent ennui.