C.J. Box

En semaine, il y a de la circulation. Beaucoup de circulation. Ces jours-là, je comparais notre rue de la banlieue ouest à un minuscule ruisseau saisonnier, comme celui qui traversait le ranch qu’avait géré mon père aux abords de Great Falls. Pareille à ce cours d’eau, ma rue/ruisseau se jetait dans une rue plus passante (ou une rivière, dans mon analogie), qui se déversait dans l’affluent (la C-470) d’un grand rapide (l’I-70, puis l’I-25) coulant vers le centre-ville. Dès que je m’élançais dans ce fleuve, dévalant la vallée vers les gratte-ciels, les stades et les quartiers pauvres, je me changeais en un poisson craignant pour sa vie. Des courants de circulation inondaient les ruelles quand le fleuve tout entier prenait de l’ampleur et de la vitesse. Les embouchures (ou sorties) n’atténuaient que provisoirement la pression, car d’autres affluents (les rampes d’accès) créaient des flux plus grands. J’étais du menu fretin dans un océan de poissons. Le soir, tel un saumon regagnant sa frayère, je remontais le courant puissant des voitures vers le lit sableux de mon petit ruisseau où m’attendaient Melissa et mon bébé de neuf mois, pour retrouver le calme de ses eaux.