Caroline Terrée

L'embout n'arrive toujours pas à descendre.
Elle serre mes doigts un peu plus fort et je compte les douilles éparpillées autour d'elle.
Trois.
Abdomen. Poitrine. Épaule.
Aucune des balles n'a raté sa cible.
Aux dégâts, je dirais projectiles HP, le troisième tiré à bout portant.
– C'est bon, nous y sommes presque…
L'embout disparaît enfin entre ses lèvres et le médecin s'empresse de fixer la sonde sur son visage avec des bandes adhésives.
– Tout va aller… Vous êtes maintenant sous oxygène. Cela va vous aider à respirer…
Je note le badge du FBI encore accroché à sa ceinture. L'immobilité de son corps, comme cloué sur la chaussée.
La détresse qu'il y a dans son regard.
Et brusquement, tout change.