Caroline Terrée

J'arrive à dégager les deux jambes… À maintenir son cou et sa colonne vertébrale aussi alignés que possible… Et brusquement, quelque chose vient s'écraser contre mon bras gauche.
Je crie. De douleur, de frustration.
– Agent Kovacs ?
J'essaie de répondre à l'opératrice, mais dans les secondes de noir qui suivent, tout devient encore pire… Les sanglots de la femme superposés aux crépitements des flammes. Le goût métallique que j'ai dans la bouche. Le pare-brise qui grince, crisse, à quelques centimètres à peine de mon visage.
– Agent Kovacs ?
Je me force à reprendre le contrôle.
Victime. Femme. Flammes.
Aucun droit à l'erreur.
Je cherche un nouvel appui – pied contre colonne centrale –, et je tire une seconde fois le corps vers moi.
Semi-victoire : l'homme est maintenant allongé sur les deux sièges.
Plus qu'un effort. Un corps à arc-bouter, un autre à faire glisser.
Je pose un pied sur le bitume, je rassemble toute l'énergie qu'il me reste…
Et le pare-brise lâche. D'un coup.
J'ai à peine le temps de poser l'homme sur la chaussée, de faire un pas en arrière, et l'habitacle se transforme en une boule de feu.