Caroline Terrée

Je visualise les mouvements qu'elle a dû faire. Ouvrir
le véhicule, braquer la télécommande, tendre la main vers la portière…
Je suis debout contre la Nissan, à quelques centimètres de la carrosserie, et des coups de feu éclatent.
Douleur.
Incompréhension.
Les vitres explosent. Les éclats de verre s'ajoutent au contact du sang sur ma peau.
Je me retourne – et il est là.
Arme au poing, à moins d'un mètre.
Je n'ai aucune chance.
Je baisse la tête et j'essaie de rester concentrée, mais le flot d'images se met à déraper.
Des lignes temporelles se mélangent, des sensations réelles se greffent sur celles que je suis en train d'imaginer et je suis de nouveau dans ma propre vie.
Des projectiles s'enfoncent dans mon corps. Abdomen, poitrine, épaule. Le bitume est glacé. Des pas résonnent. L'extrémité du canon n'est plus qu'à quelques centimètres de mon visage.
Je peux ressentir le même mélange de terreur et de résignation. Cette impression d'être dans un monde parallèle où plus rien n'est à mon échelle. Parce que je ne suis plus qu'une proie, sur le point d'être exécutée.
J'ouvre les yeux.