Cécile Ama Courtois

C’est précisément ce qui tourmentait Ukhamsar, ce qui le minait depuis des mois. Depuis qu’il avait observé à plusieurs reprises, lors de la bataille du Palar Tàra, puis de leur avancée sur l’Edheldôr, combien les Gahaviens se préoccupaient les uns des autres, s’entraidaient, se secouraient coûte que coûte. Le genre d’attitude que l’on pouvait espérer de la part d’un père ou d’une mère, voire d’un frère… eux l’avaient envers n’importe qui, envers de simples camarades, même s’ils étaient d’une espèce différente, et même envers des inconnus.
Avant l’arrivée de Mörk Örn, de tels comportements n’auraient surpris aucun bolgoth. Leur peuple avait été pacifique, cultivateur et bâtisseur. Mais depuis mille ans qu’ils survivaient sous le joug du Seigneur Noir, tout avait changé. Ils avaient appris à obéir sans discuter et à regarder les leurs mourir sans réagir. Ils avaient appris à devenir des lâches…
Cette pensée le frappa de plein fouet, le coupant dans son élan et suspendant le coup fatal qu’il était sur le point de porter à son adversaire centaure. Il ne voulait plus se battre. C’était soudain comme une évidence. Ces gens ne lui avaient rien fait. Ils avaient des familles, des amis qu’ils s’efforçaient de protéger. Ils n’étaient pas une masse informe d’ennemis à abattre, mais des êtres vivants qui méritaient de le rester.
Ukhamsar abaissa lentement son espadon, avec le bras qui le brandissait, sous l’œil stupéfait du centaure. Et, alors que ce dernier soulevait sa propre claymore au-dessus de sa tête, le bolgoth lâcha son arme. Il adressa au Gahavien un regard lourd de souffrance et de regrets, puis acquiesça en silence. La claymore fendit l’air avant de s’enfoncer brutalement dans les chairs, coupant presque en deux l’énorme Evinshorskien qui accueillit la mort avec reconnaissance.