Cécile Desprairies

Le gynécée se donnait du « mon chou », « ma choute » ou « ma p’tite »,
mais ces femmes étaient entre elles plutôt « peau de vache », pour reprendre
l’une de leurs expressions. Parfois, l’un des maillons faibles – ma cousine,
le plus souvent – partait en claquant la porte, pour quelques heures. La
Naïve n’était pas la plus douée. Son horizon était le baccalauréat que ma
mère lui faisait patiemment réviser, suivi d’un peu de « Langues O’ », et
c’était tout. Plus âgée que moi – elle était née après la Libération –, Hedy
portait, tel un alibi, un prénom « lu sur un char américain », quoiqu’on ait
été traversé par l’idée de la prénommer Hedwig. Ma cousine ressemblait à
une sorte de Shirley Temple adulte, avec ses boucles anglaises, ses nœuds
roses et son sourire un peu mécanique. Bien qu’elle ne m’ait jamais paru
« grosse », il a toujours été question à son sujet de régime amaigrissant, le
dernier toujours plus improbable que le précédent. Ces femmes se
torturaient entre elles. À l’issue de quelques semaines de supplice, ma
cousine éclatait en sanglots en descendant de la balance qui n’indiquait
aucune perte de poids, bien au contraire. Une nouvelle fois, cela n’avait pas
marché. Comment Hedy pouvait-elle croire sa mère ? Faire confiance à sa
tante ? Dépendre de l’avis de sa grand-mère ? La force du groupe était plus
importante qu’elle.