Cecília Meireles

cénario
Je traversai ces collines placides
et regardai
passer les nuages, silencieux, dans les solitudes d'émeraude.

De larges rivières avec un corps paisible
dormaient énormément l'après-midi,
et c'étaient des rêves sans fin de chaque côté.

Parmi les nuages, les collines et les torrent,
une angoisse d'amour a frissonné
l'étendue déserte devant moi.

Quel vent, quel cheval, quelle
nostalgie m'ont conduit dans ce désert,
m'ont forcé à adorer ce que j'ai souffert?

Je suis passé à travers les
grottes noires , à proximité des ruisseaux de fanado, le gravier
dont l'or a déjà été découvert.

Les mêmes pièces m'ont donné un manteau
où le visage des vieillards brillait,
éclairé par une rosée en détresse.

Avec un cœur voué à l'égalité des dangers
vivant les mêmes douleurs et les mêmes espoirs,
la voix que j'ai entendue d'amis et d'ennemis

Surmontant le temps, fertile en changements,
j'ai gentiment parlé aux mêmes sources,
et j'ai vu nos souvenirs communs.

Du bois sombre aux collines courbes,
du macareux brisé aux anges d'or
que le ciel soutient sur de longs horizons,

tout me parle et comprend le trésor
pris dans ces mines trompeuses,
avec du sang sur l'épée, la croix et le laurier.

Tout me parle et je comprends: j'écoute les roses
et les tournesols dans ces jardins, qui
étaient autrefois des terres et des sables douloureux,

où rugissait le pas de l'ambition;
où
le martyr traînait, écartelait, sans droit d'agonie.

J'écoute les fondations que le passé
teintait de feu: la voix de ces ruines
de murs d'or en feu évaporé.

Les hautes chapelles me chantent des
fables divines . Les tours, les saints et les croisières
indiquent les altitudes et les brumes.

O ponts sur les ruisseaux! O vaste
désolation des déserts, montagnes stériles
que le soleil fréquente et que le vent souffle!

Armé d'une poussière qui prétend l'éternité, il
laboure des images de saints et de prophètes
dont la voix silencieuse nous persuade.

Et il a recomposé des choses incomplètes:
innocentes, viles, atroces,
vicaires, colonels, ministres, poètes.

Les temps remontent si vite
que les bergers arcadiens d'outre-mer
parlent de nymphes et de métamorphoses.

Et je peux voir les soupirs d'amour
quand
les poings durs ont été levés à travers ces prairies florissantes .

Ici, des fers de chaînes résonnaient;
des chevaux tristes sont entrés là-bas.
Et les yeux pétillants amoureux

- le cœur s'arrêta en les écoutant
pleurer dans cette panique d'aurores
denses de brumes et de graines de coq.

Isabels, Dorotheas, Heliodoras, le
long de ces vallées, ces rivières, ont
vu leurs heures d'or

dans un vaste ouragan de déviations
vacillent comme dans les tiges de grandes bougies,
chaude lumière de mèches tremblantes.

Ma chance est adossée à ces
ombres vagues de l'aube triste,
profils fluides de jeunes filles et de jeunes filles.

Tout autour est tellement et rien:
Nise, Anarda, Marília… - qui suis-je à la recherche?
Qui répond à cet appel posthume?

Quel messager arrive, humble et obscur?
Quelles lettres ouvertes? Qui prie ou jure?
Qui s'enfuit? Parmi quelles ombres dois-je m'aventurer?

Qui connaissait chaque saint dans chaque église?
Le souvenir est aussi pâle et mort
sur lequel vole notre amour ardent.

Le passé n'ouvre pas sa porte
et ne peut comprendre notre pitié.
Mais dans les champs sans fin que traverse le rêve,

Je vois une forme dans l'air s'élever sereine:
forme vague, de temps libre.
C'est la main de l'enseigne qui, de loin, fait signe.

Éloquence du simple adieu:
«Au revoir! Je vais travailler pour tout le monde!… »
(Cet adieu fait trembler ma vie.)