Céline Blavit

« Mais Stein, ce n’est pas votre véritable patronyme, si ? ». Du plus loin que je me souvienne, mes parents, mes amis et somme toute, mon entourage propre m’a toujours appelé « Stein ». La raison en était simple, mais je prenais un plaisir non dissimulé à faire patienter la demoiselle qui avait l’agaçante manie de déterrer les sujets fâcheux. La jeune femme avec laquelle j’avais pris l’habitude de discuter lors de mes commissions hebdomadaires avoisinait l’âge de ma propre fille. Avec un accent quelque peu désuet, une passion inexplicable pour les colorations interchangeables, la vendeuse m’était sympathique. Sa curiosité rivalisait avec la mienne. Et c’est aussi à elle que j’avais proposé une collaboration ; ensemble, nous écririons ma vie, mes anecdotes et certaines expériences fort intéressantes que j’avais eu l’occasion de vivre.
Je m’ennuyais et il n’y avait pas pire ennemi que la lassitude.
Je la vis froncer les sourcils tout en abordant un air méfiant ; avec ma mine patibulaire, mes mocassins démodés, mon jeans bleu marine et mon tee-shirt noir, je tentais de prendre un de mes airs les plus affables afin d’endormir sa suspicion.