Céline Mancellon

— La chambre de monsieur Ken Stull, s’il vous plaît.
— Vous êtes de sa famille ? se renseigna-t-elle en pianotant sur le clavier de son ordinateur.
Adrian afficha aussitôt une moue épouvantée.
— Mon Dieu ! Non ! N’offensez pas mes ancêtres qui proviennent d’une très notable lignée d’aristocrates anglais. Je ne partage certainement pas mon sang avec cet individu. Non, je suis… je suis… comment appelle-t-on ça ?
— Un ami ? suggéra l’infirmière.
— Plutôt mourir dépecé par un bernard-l’ermite sous amphétamine.
— Un de ses assistants ?
— Là, c’est vous que je pousse dans une mer infestée de crustacés psychotiques.
— Un fan ? Si c’est le cas je peux seulement vous rassurer sur son état de santé.
— Souffrez-vous d’une quelconque déficience mentale ? l’interrompit-il âprement.