Céline Mancellon

Tout près de lui gisait une énorme boîte rectangulaire. Il avait sûrement dû la faire tomber depuis l’une des étagères du meuble. Je la saisis pendant que le matou nettoyait consciencieusement sa fourrure.
J’ôtai également l’épaisse couche de poussière du plat de la main puis décryptai les inscriptions sur le couvercle. Un Ouija. Mes prunelles scrutèrent aussitôt le félis silvestris catus .
Quel était mon pourcentage de chance qu’un banal chat fasse tomber une tablette permettant de pratiquer une séance de spiritisme juste après que j’ai établi un premier contact dans une maison hantée où j’étais visiblement retenue prisonnière ? Un pour cent ?
Toute cette situation empestait la préméditation. On m’avait enfermée ici en connaissance de cause, restait à en comprendre la raison. Comme s’il avait perçu le poids de mon regard sur lui, le félin interrompit sa toilette pour me fixer à son tour puis… Il… non.
Il ne venait pas de sourire, là ?! Si ? Non ? Non, Alice… techniquement, un chat ne sourit pas. Il ne possède pas ce genre de réflexe émotionnel.
— Tu n’es pas commun, toi, murmurai-je à son intention.